
Domani, poi domani, poi domani: così, da un giorno all'altro, a piccoli passi, ogni domani striscia via per arrivare all'ultima sillaba del tempo che si ricorda ancora; e tutti i nostri ieri hanno rischiarato, a dei pazzi, la via che conduce alla polvere della morte.
Spegniti, spegniti, piccola candela.
La vita non è che un'ombra che cammina;
un povero commediante che si pavoneggia e si agita, sulla scena del mondo, per un'ora, e poi non se ne parla più;
è la storia di un idiota, piena di frastuono e di foga, che non significa nulla.
W. SHAKESPEARE, MACBETH
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